Estas lágrimas de frustración te pertenecen,
Esta lluvia ya no cabe en el cajón,
Este truco no ha lugar si no apareces,
Estas piernas son papilla de cartón.
Esa piel cebrada en virtuosismo,
Ese abismo de ojos negros como el mar,
Ese doble sentido sin cinismo,
Esos brazos que jamás me abrazarán.
Este pálpito que dice que estoy vivo,
Esta vida que ya no siento pasar,
Este abrupto despertar de tu hipnotismo,
Esta droga recetada que no das.
Esa flor de la amapola entre las nieves,
Esa risa modelada sin forzar,
Ese verbo que resbala entre tus dientes,
Esa forma cincelada en azahar.
Estas ganas de cantarte sin saberte,
Este ritmo que no puede ser canción,
Estas páginas que queman por tu suerte,
Este premio que desierto resultó.
Esa dicha que ha durado diez segundos,
Esas canas que no anulan juventud,
Esos surcos que te adornan taciturnos,
Estas gracias por haber llegado tú…
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sábado, 23 de abril de 2011
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